L'estate

se arriva...porta con se pioggia e lacrime. La prima sporca, le seconde dannate. Ed è sempre la stessa cazzo di storia, lo stesso cazzo di cielo, la stessa cazzo di vita. Probabilmente anche la stessa cazzo di morte. Tutto il resto non ho ancora compreso cos'è, forse non m'importa nemmeno un cazzo di scoprirlo. Ci sono stili di vita che sono una sorta di suicidio passivo. Sono arrabbiata, nervosa, inappagata, depressa. Quasi devastata, in avanzato stadio di decomposizione.

E sempre io con le mie cazzo di domande in ordine sparso, a cui do risposte di getto, pensate e ripensate in quella palude che è il mio cervello.

...ma assaggiare...significa mordere?? ...ogni ferita è davvero una piccola morte?? ...l'amore poi?...ah, l'amore...l'amore fa schifo. Talvolta ti fa sentire bene. Talvolta è solo un altro modo per sanguinare. Anche quanso si fa l'amore con se stessi...a volte il piacere fa male, a volte godere fa soffrire. Oppure non esiste una sola forma di amore. A volte è solo una cosa strana. ...ma alla fine, è così difficile mentire? Spesso dico che sono impossibilitata a raccontare palle. Il punto è che so mentire anche con gli occhi; e dal mio sguardo spesso si capisce che in casa non c'è nessuno. ...e sempre l'antica domanda: cos'è la vita? E quando la morte può considerarsi definitiva? Il meglio e il peggio in perenne equilibrio su un filo di rasoio. Il confine non è poi così netto. Bisogna solo sapere quando andarsene...quando c'è ancora spazio per ciò che non sanguina...forse. ...ma cosa si può dire a chi sussurra orrori e rivela i suoi più intimi e orrendi segreti?? Perchè alla fin fine siamo animali soltanto a metà...solo che la metà umana ci fotte tutte le volte. ...non voglio ripetere i soliti vecchi errori, e questo significa solo che probabilmente riuscirò a commetterne di nuovi??

Ma ciò che mi da noia...è che la mente sa che è menzogna...e che il cuore sa che è verità.

Devo cominciare solo ad essere una puttana spietata come l'inferno.

Inviperita, alle 2e46.